tag:blogger.com,1999:blog-31405824985912670922024-03-13T09:22:44.839-07:00MGE 2010María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-57552388034475769382011-04-13T08:17:00.000-07:002011-04-13T10:15:51.390-07:00Voces de las dos orillas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-7eLiM-oOO2A/TaXaPvyTDQI/AAAAAAAAJCE/1zXz73Fzje4/s1600/anabel2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://4.bp.blogspot.com/-7eLiM-oOO2A/TaXaPvyTDQI/AAAAAAAAJCE/1zXz73Fzje4/s640/anabel2.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-fGeRQQEdfxU/TaXBwGgk33I/AAAAAAAAJB0/N_jJodFJUFg/s1600/anabel-jordi.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://4.bp.blogspot.com/-fGeRQQEdfxU/TaXBwGgk33I/AAAAAAAAJB0/N_jJodFJUFg/s640/anabel-jordi.jpg" width="640" /></a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-52pKEH0Qr6M/TaXFonHGGqI/AAAAAAAAJB4/U9UIx1_hnkM/s1600/Barcas+en+Salou2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190" src="http://4.bp.blogspot.com/-52pKEH0Qr6M/TaXFonHGGqI/AAAAAAAAJB4/U9UIx1_hnkM/s640/Barcas+en+Salou2.jpg" width="640" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-6L2D2jOTISI/TaXICyL6JhI/AAAAAAAAJB8/a5RtyZSgExk/s1600/anabel-todos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://4.bp.blogspot.com/-6L2D2jOTISI/TaXICyL6JhI/AAAAAAAAJB8/a5RtyZSgExk/s640/anabel-todos.jpg" width="640" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-Kgd8nKIzwG4/TaXKGQbCMAI/AAAAAAAAJCA/kqHzOzQgrf4/s1600/anabel-todos2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="http://3.bp.blogspot.com/-Kgd8nKIzwG4/TaXKGQbCMAI/AAAAAAAAJCA/kqHzOzQgrf4/s640/anabel-todos2.jpg" width="640" /></a></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-2874424950577779632010-07-02T09:51:00.000-07:002010-07-02T21:28:30.763-07:00La imagen inagotable: sobre un texto de Aurelio González Ovies<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/TC12kFn5IBI/AAAAAAAAGNo/ch6OHZL9u_M/s1600/-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="430" src="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/TC12kFn5IBI/AAAAAAAAGNo/ch6OHZL9u_M/s400/-3.jpg" width="500" /></a></div><br />
<div style="color: #783f04;"><span style="font-size: x-large;"><b><br />
</b></span></div><div style="text-align: justify;"> Ser o no ser a través del texto, tal sería la cuestión.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La cuestión o la demanda, ambas serranías escarpadas pero deliciosas, como esos libros miniados que salpican visiones de paraíso entre sus arduas letras y que te dejan oro en los dedos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En todo caso, la cuestión en este texto es emprender o no a través de él un camino iniciático. Para empezar, es un texto periodístico, esto predispone a la vivencia de lo dominical efímero. Pero la Y pitagórica se yergue en su portal. ¿Tomarás la via del turismo rural literario, extraordinariamente bien escrito, invitación al viaje? ¿O la otra, la del camino iniciático, peligroso y demoledor, incierto, despiadado en sus verdades?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El texto decide por ti y ya tomaste la segunda vía. La llave ha dado vuelta en la cerradura y se ha abierto. Es un tiempo original, una narración feérica, un tambor chamánico, sus hojas invisibles son jirones de la túnica de Parménides. El No ser no es en todos sus renglones de Ser. Sí, pero al ser es un ser de agonía, un Calvario con su Gólgota de imágenes, donde todas hieren y quizá la última mate. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero... ¿hay última? No, por donde se le aborde hay un principio. Es <i>arxhé</i> pura. Enuncia al Universo desde el Principio de Unidad en la Belleza. Belleza que tuvo que ser Mirada. Mirada que tuvo que ser Voluntad. Voluntad que es Virtud o Fuerza. Atlántica mirada que sostiene, eleva y realza la Luz que revela la Imagen, las imágenes.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Inagotables, éstas devienen Alfabeto. Su concatenación es necesaria, pero pueden desprenderse, volar como aves y allá donde emigren generarán lenguaje.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Porque para que haya Imagen tiene que haber Palabra.</div><br />
<div style="text-align: justify;">Y ésta se habla antes que se escribe.</div><br />
<div style="text-align: justify;">Y ésta se sueña antes que se habla. </div><br />
<div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><b>Sobre un texto de Aurelio González Ovies</b></div><div style="text-align: right;"><b><a href="http://mge2010.blogspot.com/2010/07/gozon-imaxe-imaxe-de-aurelio-gonzalez.html">Gozón, imaxe a imaxe</a></b></div><br />
<span style="font-size: x-small;">Foto: <span class="caption"><i>Un vistazo con fondo del monte Aramo (posible divinidad gala) que, desde Morcín, domina sobre Oviedo y nos separa de otros concejos, con estelas y cielo solo.</i> Aurelio González Ovies.</span></span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-19901276918723056932010-07-01T22:30:00.000-07:002010-07-01T22:30:42.984-07:00Gozón, imaxe a imaxe, de Aurelio González Ovies<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/TC15VZ1E3iI/AAAAAAAAGNw/UNQIzhPMvik/s1600/2846959.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/TC15VZ1E3iI/AAAAAAAAGNw/UNQIzhPMvik/s320/2846959.jpg" width="320" /></a></div>El rombu más al norte d'esta tierra. Estremu más vertical que'l vértigu. La oriella más septentrional del mapa. Senderos que se pierden pela costa. Parroquies enraizaes dende fai sieglos. Conceyu d'etimoloxía de gozu. Cartabón de colleches y rituales. Testimoniu del pasu los romanos. Territoriu de pumaraes y castros. Cementerios orientaos a la solana. El cabu que más sal y más s'estira. El faru qu'alluma sobre la nueche. Andecha de llabriegos y marinos. Siendes peles que naide yá nun pasa. Bravura de la mar contra contra Coneo. Atalaya que llinda col océanu. Imaxes mui antigües de la vida. Imaxes que se mecen como'l fueu. Imaxes que sumiránse na brasa.<br />
<br />
Aurelio GONZÁLEZ OVIES<br />
El paisanín que va cola gadaña. Les sábanes al verde nuna llosa. La portiella madera medio muerta. Los gatos a la caza de los topos. Los manzaneos que yá s'atopen vieyos. Los bidones la lleche na cuneta. La niebla llevantándose con calma. Les gaviotes de Peñes alborotando. Un neñu que s'allexa en bicicleta. El ruíu la cacía al mediudía. Les fabes esguilando poles vares. Los balcones abiertos, les alfombres. Un balagar na claridá de xuliu. Una lata d'aceite con xeranios. Antromero coles xanes n'arena. L'alma blanca de Lluanco hasta la playa.<br />
<br />
El campanariu Cardo sobre'l cielu. Perdones escondío ente los valles. Un corredor cola palma de pascua. La fuente con un chorru sede cayendo. El tendeyón con riestres de cebolles. Un carru abandonáu ente los artos. La ropa nun tendal, con azulete. El perru atáu que míranos y lladra. Unes botes de goma nel portal. Los pocillos col flan nuna ventana. Les berces colos tueros espurríos. Un regatu d'orín camín abaxo. Los palos de la lluz, delles esqueles. Les voces de dalguién nuna cuadra. Un molín cola esperanza seca. La lluvia que s'acerca amenazante. L'ecu de los tractores polos praos. La xilguera con un merucu en picu. Los teyaos de Nembro na distancia.<br />
<br />
La soledá de Viodo atardeciendo. La silueta Tezán colos depósitos. El carretillu en medio la corlada. Les banderines d'una romería. Unes contraventanes que nun s'abren. Una muyer de lluto escaxinando. La yegua qu'echa fumo poles ñarres. Un coche llinia que crucia la xelada. Una paré d'un cuartu, un crucifixu. Les guah.es que dibuxen un cascayu. El panaderu que pita a lo lloñe. La fresquera col tarru de les nates. Un canariu que canta nuna xaula. Una mesa col hule a la intemperie. Les cascares d'un güevu, la ceniza. El bebederu col mofu y el cañu. La lleña preparada nuna caxa.<br />
<br />
Manzaneda ente los maizales. Sacos de piensu basculaos nel suelu. La güela echando al vientu fabaraca. Les vaques que llámbennos una mano. L'amartellar que cabruña los sábados. La gaita que solloza, un pasacalles. Un borrón qu'afuma na distancia. La torre del reló y unes palombes. Un palaciu onde duerme la curuxa. El vuelu d'una pega sobre Vioño. El ñeru de la pega nun ocalito. El columpiu amarráu nuna caña. Un llavaderu llenu xuncos y maleza. El rosal trepador peles estaques. Una radio encendida, les noticies. El golor del pucheru hacia les once. La escalera que sube a la tenada.<br />
<br />
Los precipicios qu'alcen al Ferreru. Bañugues despertando, pola espalda. Les escueles zarraes, sin cristales. Un burru a la vera la carretera. Los sanxuanes qu'abriguen cada casa. La mina de Llumeres aburrida. Dalguién qu'esparce guanu prau alantre. Les pataques en flor por tou Verdicio. Dos vecines variando los colchones. Un papel de periódicu con grana. La rueda d'un camión con perexil. Les gamuces nel mango de la escoba. Un cuervu amaestráu sobre una siella. Los xuguetes semaos y un triciclu. La mar col brillu'l sol posáu nel agua.<br />
<br />
Bocines apartada del bulliciu. Un platu agorollao pa los pitinos. Una ñube que tapa'l brillu marzu. Una figar de solombra aparrada. Una chaqueta enganchada nun sucu. El tordu col xiblu la primavera. Les rodaes del tiempu sobre'l barro. Una muda secando na baranda. Los llirios de la buelga que despunten. El cuervu solitariu pelos montes. La ñora coles güelles los caballos. Una casería triste y despintada. Les goxes enganchaes d'una viga. Los tiestos colocaos como quiera. Les parigüeles quietes nuna esquina. La pación tienra y verde na tablada.<br />
<br />
La hora silenciosa de la siesta. El vinagre col que freguen la chapa. Un volador que suena dende Podes. El ganao moscando, los xatinos. Una pila bericiu col rozón. El cartel nun chigre que se trespasa. Les campanes d'Ambiedes tocando a muertu. Un perrín que va coxu, siguiendo al amu. Una bandada páxaros volando. El cielu anaranxando pel poniente. La xente que se xunta nuna casa. El llanto d'una madre dende un cuartu. Una mata d'hortensies al llau del paredón. El cestu de les pinces, les bayetes. Tomates madurando sobre un bancu. Un ñeru d'andarines nel aleru. La llentura que desprendi, al marchar, la funeraria.<br />
<br />
Les espigaes paneres de San Jorge. Les chalanes que tán a calamares. El pozu col calderu porcelana. La que llava'l pescao y llueu escámalo. La que saya con pañu y con sombreru. La bolsa'l pan colgada de la puerta. Un grupu rapacinos pa la escuela. L'hachu que rechina en picaderu. Un camisón tendíu y una bata. Botelles apilaes nun carriellu. El socavón rellenu con escombros. Un armariu de lluna tou bicháu. La moto abandonada baxo l'horru. Un puñáu manzanilla y achicoria. Y un montón de cacharros y chatarra.<br />
<br />
La espadaña Llaviana allá no alto. Los barcos que van rayando l'horizonte. La lluna que de sópito s'inflama. Cristales sobre'l muru de la güerta. L'esqueletu d'un somier como canciella. La mano que diz adiós a los aviones. La gatina parida ente'l zarru. El pescador que vuelve cola paxa. Dalguién que bate güevos na cocina. Les vaques que regresen mui serenes. Un cantaráu que llega col nordés. Les llaves qu'esperen na zarradura. La marca de los años nuna cara.<br />
<br />
Gozón texendo blimes a la fresca. Un duernu onde plantaron una planta. Una poza con munchos renacuayos. La vieyina que tose y después quéxase. El vendedor que trai xuegos de cama. La lleche recudiendo na fardela. El forcáu que tien poles guindales. L'abrigu que ventila nuna percha. Les lluces que se prienden poco a poco. La bombona butanu xunto a la entrada. El cuquiellu posáu nes castañales. La pelleya un raposu nel asfaltu. Los visillos pillaos ente les rexes. El contador del agua na pilastra.<br />
<br />
Imaxes. Imaxes. Imaxes. Fueyes qu'arrastra'l vientu a nengún sitiu. Polvu sobre'l terrén que resquebraxa. Imaxes que vapóriense ensiguida. El guah.ín que ta soplando les burbuxes. Los segadores qu'afilen el cansanciu. L'espinazu varáu d'una vapora. La tabla onde se llee «viéndese casa». El fareru que fala a la borrina. La esquila de los díes escurridizos. Los teyaos abombaos de les selmanes. La novia qu'al salir llimpia una llágrima.<br />
<br />
Publicado en <a href="http://www.lne.es/nueva-quintana/1536/gozon--imaxe-imaxe/487397.html">La Nueva España</a>, el 2 de febrero de 2007María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-47750977340462193562010-04-29T11:48:00.000-07:002010-04-29T15:59:02.596-07:00Antonio García Teijeiro: Escribir para niños<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://worldtv.com/garciateijeiro-tv/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S9nRUGMVAfI/AAAAAAAAFaM/35IgTUvPjMc/s320/agt.jpg" /></a></div><br />
<a href="http://www.blogger.com/goog_1179590457"><br />
</a><br />
<div style="text-align: center;"><a href="http://worldtv.com/garciateijeiro-tv"><span style="font-size: x-large;">worldtv.com/garciateijeiro-tv</span></a><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><i>Rompí todo aquello que me estaba ahogando.</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>Y así empecé a escribir</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>a conocer mejor el mundo</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>y a conocerme mejor a mí.</i></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><i>Escribir para niños es la faceta</i></span><br />
<span style="font-size: x-large;"><span style="font-size: small;"><i>más importante para mí en este momento.</i></span></span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-large;"><a href="http://garciateijeiro.blogspot.com"><span style="font-size: small;"><i>Antonio García Teijeiro </i></span></a></span></div></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-81909890443032134632010-04-14T06:34:00.000-07:002010-04-14T06:39:10.363-07:00Libros, de Aurelio González Ovies<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RN27A1iCfYs&hl=es_MX&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/RN27A1iCfYs&hl=es_MX&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br />
<span style="font-size: large;"><span style="color: #660000;"> G</span></span>racias, libros: he tenido en mis manos hasta lo inalcanzable, lo que soñé a menudo, lo que la luz no ofrece ni la sombra te acerca. He pasado las páginas de lo que me dejó o perdí en el camino. He anotado los símbolos que nunca dije a nadie, he glosado las líneas que no compartiría jamás de los jamases. He pisado las calles fangosas de Macondo, he tocado a la Eneida, creyéndola mujer, he estado muchas noches a la épica sombra de la esperanza lóbrega de la firme Penélope. Gracias, libros, por las revelaciones y por las contingencias.<br />
Por mis dedos cruzaron las golondrinas lóbregas que no han de regresar, las aguas de los ríos que van a dar al mar, inexorablemente; el canto de los pájaros que añoraba ya en vida, en su Moguer del alma, allá en el huerto claro, junto aquel pozo blanco, el autor de Platero; las aspas y gigantes del molino que muele la espiga de utopías. Sin vosotros yo nunca sería este humano breve que me siento.<br />
¿Dónde existe más mundo, dentro o fuera de vosotros? ¿A lomos del día a día, lema y limo, o en lo que, desleídos, os leemos? ¿Qué es más verdad, la vida engañadora o las veraces sílabas que conforman los versos, las fábulas, las hermosas mentiras de vuestros mudos párrafos? ¿En qué lugar más humo, menos ascuas, en las favilas longevas de los plisados pliegos o en la instantánea chispa de esta existencia que casi no encendemos?<br />
Libros, por encima de todo, gracias. Gracias por tanta tinta muerta, por tanta vida en tinta. Gracias por vuestros sentimientos y la carnegrafía. Sin conocer apenas, así es de superficial el hombre de la tierra, he conocido a fondo la claridad de Ítaca, los vinos sabrosísimos del suelo del Vesubio, el viento de Orihuela, la soledad de Gloria, los campos de Castilla. Y en algunas estrofas, acaso quedará el nombre de mi madre, grana bendita. (<i>La Voz de Asturias</i>, 25-04-09).<br />
<br />
(C) Aurelio González Ovies<br />
<a href="http://blog.educastur.es/tardesdecalviva">Tardes de cal viva</a><br />
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<span style="font-size: large;">Video realizado por <a href="http://youtube.com/catamaram">Catamaram </a></span><br />
Voz: María García Esperón<br />
Música: Pure mood (Yanni)<br />
Imágenes:<br />
Angelica Kauffmann<br />
Dalí<br />
Alicia Martín<br />
MMXMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-46701914337894046552010-04-13T23:01:00.000-07:002010-04-13T23:01:48.999-07:00No camina sobre el suelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S8VYG7rZU_I/AAAAAAAAFTU/_zxxV3LsQi8/s1600/eros+y+psique+III.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S8VYG7rZU_I/AAAAAAAAFTU/_zxxV3LsQi8/s320/eros+y+psique+III.jpg" /></a></div><br />
... sino en los más dulces de los seres, donde además habita: en las almas de los dioses y de los hombres tiene la morada. Pero no en todas. Es flexible y tenue, casi inadvertido atraviesa las almas, se instala y las dulcifica y luego se marcha también inadvertido y tan inerme como entró, como si nada.María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-38975930457699075072010-04-02T20:32:00.000-07:002010-04-02T20:32:53.717-07:00La Puerta del Año: un libro-blog de España y México<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S7WWuL29W_I/AAAAAAAAFL0/mkv_QGhbHU4/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S7WWuL29W_I/AAAAAAAAFL0/mkv_QGhbHU4/s400/portada.jpg" width="268" /></a></div><br />
Celebramos el Día del Libro Infantil y Juvenil por todo lo alto con este libro-blog o LIBLOG que es producto de la colaboración España-México y en el que se puede leer excelente poesía escrita por niños de 5o. año de primaria del Colegio Público Elena Sánchez Tamargo de Pola de Laviana, Asturias.<br />
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La historia de <b>La Puerta del Año</b> es corta pero larga en satisfacciones. Un pequeño poema que escribí en la Noche de San Silvestre 2009, preguntándome qué habría tras la puerta del año, y que dediqué a Anabel Sáiz Ripoll, fue recogido por Dolors Insa -Sàlvia- a quien se le ocurrió que podría convertirse en una actividad poética en el aula. Ma. Rosa Serdio convirtió la iniciativa de Sàlvia en realidad y el poema en algo muy vivo, lleno de voces, vigoroso y espontáneo como la primavera.<br />
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En honor de Sàlvia y Anabel Sáiz Ripoll, que enseñan a amar la lengua catalana desde sus respectivas trincheras, la URL del sitio está escrita en catalán. Para saber qué habrá tras La Puerta del Año, aquí:<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="http://laportadelany.blogspot.com/">http://laportadelany.blogspot.com</a></span></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-12822534407004010132010-04-02T20:30:00.001-07:002010-04-02T20:30:10.017-07:00Copo de Algodón<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tg6_bocXghk&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tg6_bocXghk&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-14670820197650072412010-03-12T16:26:00.000-08:002010-03-12T16:27:28.338-08:00Y así nací: Copo de Algodón<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/3yAMeB-gcCM&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/3yAMeB-gcCM&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Y así nací, y mi abuela, la reina de Tacuba, se puso a rezar a la diosa del agua.<br />Y mi abuela, la princesa de Texcoco, se puso a cantar.<br />¡Copo de Algodón! ¡Flor blanca! -dijo Moctezuma sosteniéndome en brazos.<br /><br />Próximamente<br />Copo de Algodón<br />Una novela sobre la hija de Moctezuma.<br />Ediciones El NaranjoMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-13735105956922958062010-03-06T21:56:00.000-08:002010-03-06T21:57:25.057-08:00Copo de Algodón, Flor Blanca<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/DalPHzCTdSs&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/DalPHzCTdSs&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-63387969876320642322010-03-06T21:52:00.000-08:002010-03-06T21:53:28.168-08:00<object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/aSrKCBRsVfI&hl=en_US&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/aSrKCBRsVfI&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object><br /><br /><div style="text-align: center;">Nací en el Quinto Sol... que se acabará.<br />En la Ciudad de la Laguna.<br />Creo en nuestros dioses: Tláloc y Huitilopochtli.<br />Creo en nuestros fieros guerreros.<br />En el vuelo de las águilas.<br />En el rugido de los jaguares.<br />En los perros que acompañan a los muertos.<br />Creo en el sacrificio humano.<br />Creo en las flores y en los cantos<br />Creo en Xochipilli, nuestro señor de la danza.<br />Soy la hija de Moctezuma<br /></div><br />Próximamente<br />Copo de Algodón<br />Ediciones El Naranjo<br />México<br />2010María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-81666227256155113322010-02-21T21:34:00.001-08:002010-02-21T21:34:50.169-08:00¿Quién es Tecuixpo?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4IWbBGY5kI/AAAAAAAAE6I/W6OK-xDZI80/s1600-h/tecuixpo.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 260px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4IWbBGY5kI/AAAAAAAAE6I/W6OK-xDZI80/s320/tecuixpo.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440935953224492610" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">Me gusta mi nombre.<br />Nadie se llama como yo.<br />Flor blanca sí.<br />Hay muchas niñas con ese nombre.<br />Otras se llaman Flor Azul, Flor Roja o Flor de Honor.<br />Pero Tecuixpo, Copo de Algodón... solamente hay una.<br /><br /><br /></div><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_NBKgr6vfLY&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/_NBKgr6vfLY&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-3359922370844674192010-02-21T19:38:00.000-08:002010-02-21T19:55:17.848-08:00En Madrid, conferencias de Isabel Bueno Bravo sobre el mundo azteca<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4H-Qn04hxI/AAAAAAAAE5w/sn9ul4StmNU/s1600-h/isabel-bueno-bravo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 288px; height: 230px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4H-Qn04hxI/AAAAAAAAE5w/sn9ul4StmNU/s320/isabel-bueno-bravo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440909386362423058" border="0" /></a><br /><br />Durante el mes de marzo, la Doctora en Historia de América Isabel Bueno Bravo impartirá una serie de interesantes charlas sobre el mundo azteca del que es especialista.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Medicina y salud azteca </span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4H_BbCO7gI/AAAAAAAAE54/_4yhLNukspI/s1600-h/libros_5.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 238px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4H_BbCO7gI/AAAAAAAAE54/_4yhLNukspI/s320/libros_5.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440910224742346242" border="0" /></a><br /><br /><br />Fuente:<a href="http://www.hospitalhomeopatico.es/varios/medicina-y-salud-aztecas#more-292"> Instituto Homeopático y Hospital de San José</a><br /><br />El estudio de la medicina mesoamericana, sorprende por su conocimiento ancestral de las plantas medicinales y por su aplicación en remedios eficaces contra un amplio espectro de enfermedades, que identificaron y diagnosticaron. Todo este acervo milenario fue heredado y ampliado por los aztecas que, a principios del siglo XVI, habían desarrollado una exitosa cirugía, odontología y traumatología, así como un sistema público de salud e higiene que sorprendió a los europeos.<br /><br />Todos estos aspectos serán tratados en dos charlas. En la primera, “Enfermedad, medicina y salud azteca”, se hablará del concepto de medicina azteca, de los tipos médicos, de las enfermedades y sus tratamientos, así como de la higiene y la salud pública. En la segunda, “La medicina preventiva y espiritual azteca”, se centrará en dos aspectos muy importantes y característicos: la medicina preventiva que practicaban en el embarazo y el parto, en la actualidad se ha integrado al sistema sanitario mexicano; y el uso de plantas alucinógenas o plantas sagradas, que tanta influencia tuvieron en los movimientos culturales occidental del siglo XX.<br />Medicina y Salud Aztecas<br /><br /><br /><br />Organiza el Instituto Homeopático y Hospital de San José.<br /><br />Viernes, 5 de Marzo, 19:30<br />Enfermedad, Medicina y Salud Azteca<br />Dra. Isabel Bueno Bravo<br />Cátedra Iberoamericana (UIB)<br /><br />Viernes, 26 de Marzo, 19:30<br />La Medicina Preventiva y Espiritual Azteca<br />Dra. Isabel Bueno Bravo<br />Cátedra Iberoamericana (UIB)<br /><br />Ambas conferencias se impartirán en las aulas del Instituto Homeopático y Hospital de San José, calle de Eloy Gonzalo 3 y 5, a las 19:30.<br /><br />Entrada libre hasta completar aforo.<br /><br />Para más información:<br />Tel. 91 4466076<br />contacto@hospitalhomeopatico.es<br /><br /><br /><a style="font-weight: bold;" href="http://museodeamerica.mcu.es/activi_ciclo.html">Museo de América</a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4H_kNm6y6I/AAAAAAAAE6A/H3_FrsyJ7kw/s1600-h/aztecsheart.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 222px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S4H_kNm6y6I/AAAAAAAAE6A/H3_FrsyJ7kw/s320/aztecsheart.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440910822433541026" border="0" /></a><br /><br /><br />CICLO: La guerra en la sociedad azteca<br /><br />Conferenciante: Isabel Bueno Bravo, FCI Universidad de las Islas Baleares<br /><br />6 de marzo<br />La guerra y la conciencia social azteca<br /><br />13 de marzo<br />Guerra y educación: las escuelas militares<br /><br />20 de marzo<br />Guerra y economía: la globalización azteca<br /><br />27 de marzo<br />La guerra y los espectáculos públicos<br /><br /><br /># Dirección:<br />Avenida Reyes Católicos, 6<br />28040 Madrid<br /># Teléfonos: 91 549 26 41 y 91 543 94 37<br /># Fax: 91 544 67 42<br /># museo@mamerica.mcu.esMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-33428541057256507472010-02-21T01:08:00.000-08:002010-02-21T01:09:03.589-08:00Vengo del Norte desde el Centro Ceremonial de Cuicuilco<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dGwqwod05k4&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/dGwqwod05k4&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />YO no sabía que aquí mirabais el mundo<br />con los ojos cerrados,<br />que amabais las cosas con tanto desenfreno,<br />no sabía nada de vosotros ni de este continente<br />al que llegamos siguiendo el curso del olvido.<br /><br />Vengo del Norte,<br />de los acantilados de un destierro,<br />de los muelles que esperan la ternura,<br />de las mareas del último suspiro.<br />Ella quiere pediros una estrella fugaz para amarrarse<br />el pelo;<br />está cansada y ha venido mirando atrás<br />como los que no vuelven.<br />Mañana se verá en las aguas y quedará preñada<br />de las profundidades; mañana, siempre mañana<br />como hacen las promesas.<br /><br />Vengo del Norte,<br />de la edad retorcida de las viñas,<br />de los poblados rústicos del vértigo,<br />del alarido febril del urogallo.<br />Desde ahora poseeréis el delirio de arcilla<br />que retumba en el vientre de la cerámica,<br />poseeréis la fuga de las olas, el verbo de la espuma.<br />Desde ahora beberéis el jugo del pomelo<br />y plegaréis la simetría del alma en los moluscos<br />y llevaréis sombreros como los que vendimian<br />las llanuras del alma.<br /><br />Yo no sabía que aquí entendíais la prisa de los ríos<br />y cruzabais la historia en balsas de corteza.<br />No sabía nada ni de vuestros frutales afrodisíacos<br />ni de vuestras mujeres migratorias.<br /><br />Vengo del Norte,<br />de donde lloran las abuelas cuando suenan las gaitas,<br />de las escapatorias de los topos,<br />de las minas saladas de las lágrimas,<br />de la beatitud que fermenta en los hórreos.<br />Soy prisionero del salitre. ¿Por qué no preguntáis<br />cuántos naufragios tengo?<br />Puedo responderos con una nube.<br /><br />Ella viene conmigo y en los días bisiestos<br />la amaré con dos bocas.<br />Ella es la amada que vieron los pescadores en las afueras<br />de la niebla.<br />Ella es la heredera de los faros,<br />la última gitana de la estirpe del llanto.<br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br />María García Esperón desde el Centro Ceremonial de Cuicuilco, México. Al fondo, los volcanes nevados: la Mujer Blanca y La Montaña que Humea<br />MMXMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-7496035153467253192010-02-11T18:15:00.000-08:002010-02-11T18:23:42.298-08:00Ubi sum, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZSZC7S9V0qs&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZSZC7S9V0qs&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Yo sé que nada regresa, que nada<br />vuelve nacer, que lo que tuvo<br />nun ta, que nada ye lo que fue.<br />Eso sélo, ya lo sé. Sélo dende bien<br />pequeñu, dende que vi que crecer<br />yera dir dexando atrás aquello qu'ún<br />más quier: les caleyes que conoz,<br />la mano que nos calez, el corredor,<br />onde'l mundu paecía lo que<br />nun fue. Dir dexando atrás.<br />pa siempre,<br />todo lo que nos fizo ser/ a la imaxe<br />y semeyanza/ d'aquellos que nos<br />amaron/ como naide más nos quier.<br />Pa siempre, pa siempre, atrás,<br />como mañana y ayeri, como l'agora<br />y el llueu, como l'antes y el después.<br />Pa siempre, siempre pa siempre.<br />Eso sélo. Yá lo sé.<br /><br />Y onde toi / nada permanez que puea /<br />devolveme dalgo fe / nes mentires<br />que me valíen pa siguir tando de pie,<br />pa engañame día tres día, qu'al fin<br />y al cabu, nun ye / más que l'embuste<br />la vida: perder, guerriar pa perder,<br />encariñase, sufrir, pa, al fin y al cabu,<br />perder.<br /><br />Onde toi, miro, respiro y noto<br />que me duel reconocer que nun topo<br />nada apenes no que me reconocer.<br />Namás que'l cielu, el regueru,<br />la figar, la mar, les peñes y dalgún<br />cachu paré, au s'echen les llagarteses<br />a asolinar. Esto ye / lo que me queda, lo que<br />soi de lo que fui, más lo que nun pude<br />ser. <br /><br />(C) Aurelio González OviesMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-49915163571114436072010-02-08T07:27:00.000-08:002010-02-08T07:28:22.433-08:00La hora de las gaviotas, de Aurelio González Ovies: un e-book<a href='http://www.myebook.com/index.php?option=ebook&id=26561' target='_blank'><img src='http://www.myebook.com/assets/frontend_file/embed_image/ebook_id/26561.png' border='0' /></a>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-37426266610264064572010-01-29T20:57:00.000-08:002010-01-29T20:59:40.414-08:00Repetición de un día, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0QO7UgD5MaE&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&hl=en_US&feature=player_embedded&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/0QO7UgD5MaE&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&hl=en_US&feature=player_embedded&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; ">Repetición de un día</span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Esta mañana -julio, sol, silencio-,</div><div style="text-align: center;">amargamente hermosa, la he vivido</div><div style="text-align: center;">hace tiempo. No sé dónde</div><div style="text-align: center;">ni cuándo.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Los gatos a la sombra del castaño,</div><div style="text-align: center;">espejismos de fuego en los caminos,</div><div style="text-align: center;">la vida inabarcable y el eco intermitente</div><div style="text-align: center;">de un tractor a lo lejos.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">No sé dónde ni cuándo. O todo</div><div style="text-align: center;">era más hondo o yo no soy</div><div style="text-align: center;">el mismo.</div><div style="text-align: center;"><br /></div>(C) Aurelio González Ovies<br />(España)<br />Voz: Marìa Garcìa Esperón<br />(México)<br />Música: Dowland: Melancholy Gaillard. Rita Honti<br />2010María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-84695412597888886242010-01-28T09:35:00.001-08:002010-01-28T09:35:36.448-08:00América Mía, de Alicia Reyes: el poema que paseó por América<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_tBdG_sz5I9Y/S2HAMV9rdsI/AAAAAAAAAeg/hhJ7F6f6cJI/s1600-h/vozymirada.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_tBdG_sz5I9Y/S2HAMV9rdsI/AAAAAAAAAeg/hhJ7F6f6cJI/s400/vozymirada.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431833943872337602" /></a><br /><div>La visita que hizo Voz y Mirada a la Capilla Alfonsina el 5 de enero de 2010 nació de un libro escrito por una mujer excepcional para que la memoria de su excepcional abuelo fuera eterna: "Genio y Figura de Alfonso Reyes".</div><div><br /></div><div>Alicia, la nieta, es narradora, ensayista y poeta. Hace unos años compuso el poema "América Mía", trenzando su destino y su preocupación sensible con el destino de América. En este 2010 de los Encuentros y Reencuentros, hemos querido decir el poema de Alicia en nuestras respectivas geografías y hacer de Voz y Mirada no sólo un exquisito encuentro virtual, sino un abrazo real, con los pies en la tierra y las palabras puestas a viajar en el viento que literalmente se las lleva.</div><div><br /></div><div>El poema de Alicia Reyes y todos los poemas tienen la mano extendida para convertirse en voz y en mirada a través de todos ustedes, de todos nosotros. A quienes participamos en esta primera experiencia nos ha brindado emociones nuevas y una misteriosa felicidad que imperiosa, demanda compartirse. (MGE).</div><div><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:130%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px; font-weight: normal;"><br /></span></span></b></span><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">América mía</span></span></div><br /><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">A Ramón López Velarde</span></i></div><br /><b>Alicia Reyes</b><br /><br />Poema completo en la voz de Susana Peiró (Argentina) y en la mirada de María García Esperón (México), a través de imágenes seleccionadas en la Red.</div><div><br /></div><div><i>Las serranías de Chiapas, Oaxaca, Guerrero, la Tarahumara, los desiertos del norte de México, los majestuosos paisajes argentinos, las nieves del Aconcagua, el paisaje humano, la piel-desierto, los ojos-manantial, las manos-árbol de esta América nuestra.</i><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/zsdnkgiSc6Y&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/zsdnkgiSc6Y&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">Diana Alejandra Morales </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">desde la Biblioteca Virgilio Barco de Bogotá, Colombia.</span></div><br /><span style="font-style:italic;">El día un poco gris, pero desde un espacio VeRde muy verde de una de las bibliotecas mayores de Bogotá van las palabras del poema <span style="font-style:italic;">"América Mía"</span>. </span></div><div><span style="font-style:italic;">(</span>Diana Alejandra Morales)<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/nSspHY1Tfw8&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/nSspHY1Tfw8&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Por esta América mía<br />que está triste,<br />triste en sus abismos<br />más profundos...<br />triste de llevar a cuestas<br />hambre y llanto.<br /><br />Si en el monte escarpado<br />de silencio<br />se reúnen los jóvenes-niños<br />si el silencio<br />se rasga de repente<br />es porque<br />en la pradera el venado<br />afila sus cuernos<br />contra un árbol.<br /><br />Las liebres corren<br />y se esconden<br />un bandoneón gime<br />la guitarra canta.<br /><br />(La naturaleza se ha puesto<br />de manteles largos<br />y el reloj me recuerda<br />la monotonía de la vida diaria)<br /><br />En mi extravío:<br />¡el polvo de los conquistadores!<br />¡la mano y la mirada de Juárez,<br />esperanza y coraje!<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">La voz de Susana Peiró, desde Mendoza, </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">las imágenes de Marcelo Suárez De Luna desde Buenos Aires </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">y María García Esperón, desde la Ciudad de México.</span></div></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><i>Buenos Aires y México, una cosmópolis, la otra raza y todavía lucha telúrica de dioses que no comprendemos</i>.</div><div>(María García Esperón)<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/PYCNmlAK8BE&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/PYCNmlAK8BE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br />Y las enredaderas trepan<br />hasta las copas frondosas,<br />ya el peso vence al ahuehuete<br />y al ombú.<br /><br />Por esta América mía<br />que está triste...<br />Desde las nieves eternas<br />hasta las otras nieves.<br />Desde la selva<br />hasta el desierto.<br /><br />Porque llevamos escondidas<br />las antenas.<br />Porque la voz se apaga<br />porque el viento<br />apenas se atrave a entrar<br />por las rendijas.<br /><br />¡Por ese polvo denso<br />en que se asfixia<br />la serenidad de los sentidos!<br /><br />Al pie del monte sereno<br />o en medio de los jardines,<br />van él y ella<br />tomados de la mano.<br /><br />Porque amor es mundo<br />mundo-amor<br />pisoteado y herido<br />como antaño.<br /><br />¡Se rasgará el silencio<br />a base de metralla!<br />¡Qué importa este amor<br />que llena las entrañas!<br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">María García Esperón </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">desde el Centro Histórico de la Ciudad de México. </span></div></div><div><br /></div><div><i>En cada rincón se siente todo el tiempo. Los mármoles de Bellas Artes y las piedras del Teocalli, la noche de Don Juan Manuel, el águila, la serpiente, la alquimia tricolor de la bandera... y esa vida se da cita en la Plaza Mayor para lanzar pelotas de luz al cielo</i>. </div><div>(María García Esperón)<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dJZc_1zUHRc&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/dJZc_1zUHRc&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Los valientes van perdiendo<br />a cada paso<br />la fe en el mañana.<br />Ese mañana<br />que no será todavía...<br /><br />Bajarán los indios<br />de la montaña<br />para depositar al pie<br />de la misma imagen cansada<br />su resignación de siglos.<br /><br />Y en la colina,<br />más allá del puente,<br />jugarán los niños.<br />Ellos no comprenden.<br /><br />¡Los caballos revientan los cinchos,<br />la soldadera se ajusta las cananas:<br />y entre nubes de vapor<br />se pone la locomotora en marcha!<br /><br />América lleva en las pupilas<br />una lágrima,<br />aquella de sus hijos<br />que implora la paz inútilmente.<br />Aquella que se funde<br />con la tierra.<br /><br />Porque<br />en las campiñas<br />las chozas se deshacen...<br /><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; font-weight: bold; ">Susana Peiró desde Mendoza, Argentina.</span></div></div><div><br />Imágenes filmadas en Gualtallary y Las Carreras - Mendoza (Argentina). </div><div><br /><span style="font-style:italic;">Alicia: Tu poema fue leído en tierra de los indios huarpes, entre sus montañas y precipicios. El viento se encargó de que tus líneas llegaran a los oídos de sus dioses. Un abrazo desde esta parte de América, tan tuya.</span> </div><div>(Susana Peiró)<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qGpGlVXMZvw&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/qGpGlVXMZvw&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Y continúa el poeta<br />en su extravío:<br /><br />Resbalará la vida por la cuesta<br />se acallarán los gritos<br />y bailaremos juntos<br />un tango, una cueca,<br />una samba o un son tamaulipeco.<br /><br />¡Amor es mundo!<br />¡Mundo-Amor!<br />¡Ay, pisoteado y herido<br />como antaño!<br /><br />Estamos ciegos<br />y los héroes<br />derramaron, tal vez,<br />una sangre ociosa.<br /><br />Ves:<br />las almas nacientes<br />se envuelven en la droga.<br /><br />¡Oh Baudelaire!<br />¡Oh paraísos artificiales!<br /><br />Por esta América mía<br />que está triste<br />y padece...<br /><br />Asisto y callo<br />porque, a veces<br />hasta el más pequeño gusano<br />se siente solitario.<br /><br />Se van secando los ríos.<br />Se van secando los montes<br />y de estas ruinas<br />van naciendo otras ruinas.<br /><br />¡Por esta América mía<br />que está triste!<br /><br />¡Por este polvo denso<br />en que se asfixia<br />la serenidad de los sentidos!<br /><br />El Amazonas se desbordará<br />y cubrirá la tierra toda<br />y nadarán las pirañas<br />y arrasarán a su paso<br />con bestias y ganado.<br /><br />Ves:<br />resbalará la vida<br />por la cuesta<br />no bailaremos más...<br /><br />¡Calla!<br /><br />que América entera<br />soy yo.<br /><br />Y mientras haya<br />al menos una flor<br />un germen de flor<br />una semilla que transporte el viento,<br />una gota de lluvia que la riegue<br />un pedazo de tierra que la acoja<br />América renacerá poderosa.<br /><br />Lucharé sin desmayo<br />por esta América mía<br />que está triste.<br /></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-64098283364865319502010-01-25T15:06:00.000-08:002010-01-25T15:07:08.198-08:00Qué del ensueño, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/b720fxQYVko&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/b720fxQYVko&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Qué del ensueño<br />si abriéramos sus urnas.<br />Escaparía la helada...<br />Habría bastante amor<br />demasiada metralla<br />versos y mecedoras<br />asesinos patriarcas<br />sonetos enjaulados<br />nerudas titilando<br />gobiernos sin domar<br />veinte desesperados y una canción sin más<br />recuerdos muy enfermos<br />traducciones sonámbulas<br />leyes bastardas<br />cáscaras de deseos muy dulces<br />sueños intactos<br />arpegios fluorescentes<br />libros arroyando<br />conceptos<br />afluentes<br />palabras de remo<br />palabras de vapor<br />palabra de vela<br />palabras de corriente<br />palabras<br />palabras<br />palabras. Palabra<br />que al crepúsculo<br />desnuda<br />se baña<br />se depura<br />en un arroyo<br />de irrepetibles<br />aguas.<br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br />De Tocata y Fuga<br />Realización:<br />María García Esperón<br />Música: Paxarico tú te llamas<br />Jordi Savall.<br />MMXMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-19025799563912123132010-01-24T20:17:00.001-08:002010-01-24T20:17:48.056-08:00Qué sería de la vida, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/IJhPFhHW_50&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/IJhPFhHW_50&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Qué sería de la vida<br />sin la palabra hombre<br />y del hombre<br />sin su propia palabra.<br />Cómo podría fundirse<br />la luz sobre los árboles,<br />la altura sobre<br />el vértigo,<br />la pasión en la carne,<br />el empeño en el fuego,<br />la arena en este verso<br />donde mueren las playas.<br />Bajaría la nieve<br />hasta<br />los campanarios del<br />silencio.<br />Distaría el horizonte<br />como de aquí hasta Bécquer,<br />como de Homero a mayo.<br />Habría atletas sudando en sílabas de Olimpia.<br />Serías tú para mí sinónimo de ayer<br />de hoy<br /><br />y de mañana.<br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br />De Tocata y Fuga<br />(España)<br />Realización:<br />María García Esperón<br />(México)<br />2010María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-9124948138436567392010-01-22T19:26:00.000-08:002010-01-22T19:27:51.183-08:00Qué sería del amor, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/56JJlGhBeYo&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/56JJlGhBeYo&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Qué sería del amor<br />si Pablo no llegara a construir<br />Yolanda<br />eternamente<br />palabra.<br />Palabra que recibe una<br />noticia<br />y se muere de pena<br />palabra mensajera<br />palabra que recibe una carta<br />y llora de alegría<br />palabra donde<br />bebe<br />Platero<br />su reflejo<br />palabras caserón<br />con balcones abiertos a un relato de Márquez <br />y bananos y almendros<br />palabra con los pechos<br />descubiertos<br />palabra enamorada<br />de su heredad sintáctica<br />palabra pelirroja<br />en plena infancia<br />palabra donde Julia<br />a pesar de los pesares<br />baja a limar la vida<br /><br />palabras<br />palabras<br />palabras. Palabra<br />interrogante<br />como <br />el <br />cuello<br />muy<br />tierno<br />de una jirafa nueva.<br /><br />Encontraría algo con más cielo<br />más aire<br />más geografía<br />que tú en algún pronombre.<br /><br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br />De su libro Tocata y Fuga, Trabe, 2004<br />(España)<br />Realización:<br />María García Esperón<br />(México)<br />Música: Vals poético, Felipe Villanueva<br />2010María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-86780100940909219312010-01-21T07:22:00.000-08:002010-01-21T08:17:08.532-08:00¿Cuál será tu verso? Una conversación poética de Voz y Mirada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S1h6wQDKsnI/AAAAAAAAE0g/r5e_nVMjzG8/s1600-h/rosa-cris-dian-maru.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S1h6wQDKsnI/AAAAAAAAE0g/r5e_nVMjzG8/s320/rosa-cris-dian-maru.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429224320155693682" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">De tu corazón al mío,<br />con tu alma y la mía<br />los hombres<br />han hecho jirones<br />con que curar las heridas,<br />heridas de hambre<br />de ausencias y olvidos.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">Asunción Carracedo (España)</span><br /><br /><br />Jirones buscan jirones<br /><br />que en labores colectivas<br /><br />se adhieren, se entretejen,<br /><br />se suturan, se consuelan,<br /><br />y de retales de tu alma y de la mía<br /><br />cosen almas de una sola pieza,<br /><br />confeccionan corazones de almazuela.<br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(51, 204, 0);">Cristina Tabolaro (Argentina)</span><br /><br /><br />Con este retazo de canción <a href="http://www.goear.com/listen/8c35caf/deja-vu---cerati-cerati">"la poesía es la única verdad"</a><br />deslizandome hacia algún lugar<br />donde los pensamientos se leen<br />desde el espejo del alma<br />con duda e inseguridad<br />por entrar en ese espacio<br />del silencio y movimiento<br />de nuestros lenguajes<br />rematando con este otro trozo de verdad "...<a href="http://www.epdlp.com/texto.php?id2=1905">yo vivo, yo me dejo vivir</a>... "<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">Diana Alejandra Morales (Colombia)</span><br /><br />Retazos de sombra,<br />de piadoso olvido,<br />de memoria clara,<br />de pan compartido,<br />del mañana incierto<br />del hoy fugitivo,<br />del sueño que siempre<br />soñaré contigo.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">María García Esperón (México)</span><br /><br />Intento dejarme vivir<br />lo procuro, lo decido<br />mas esos retazos de sombra<br />esos piadosos olvidos<br />me lo impiden, no me dejan<br />dejarme vivir tranquilo.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">Marcelo Suárez De Luna (Argentina)</span><br /><br />Prefiero soñar<br /><br />dejarme envolver en la penumbra,<br /><br />cerrar los ojos a la luz<br /><br />a la verdad que se cierne<br /><br />sobre mi solitaria sombra,<br /><br />prefiero soñar.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">María Eugenia Mendoza Arrubarrena (México)</span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S1h6vxxv68I/AAAAAAAAE0Y/8x-eJ-rnAjU/s1600-h/marcelo-asun.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 162px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S1h6vxxv68I/AAAAAAAAE0Y/8x-eJ-rnAjU/s320/marcelo-asun.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429224312029572034" border="0" /></a><br />Soñar...<br />retales de sueños<br />ir cosiendo<br />de tu cama a la mía,<br />puntadas de ilusiones<br />costuras rematadas<br />con agujas doradas<br />e hilos de recuerdos,<br />hagamos un vestido al cielo<br />con los sueños más puros<br />azules claros y ...oscuros<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">Asunción Carracedo (España)</span><br /><br />Blanco de olvidos<br />triste de atar<br />un sueño oscuro<br />rompió a soñar.<br /><br />Sueña que sueña<br />se hizo a la mar<br />tormenta y calma<br />algas y sal.<br /><br />Y no despierta<br />nunca jamás<br />tan sólo sueña<br />con despertar.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">María García Esperón (México)</span><br /><br />deseando estar allí<br />dónde el otro está<br />llegar a sus pensamientos<br />colarse<br />en sus sentimientos<br />por la ventana de sus ojos<br />deslizarse<br />por el pasillo de su mirada<br />hasta la alcoba de su corazón<br />dormirse<br />en su respiración<br />y despertar (como un sueño)<br />en su mente.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">Asunción Carracedo (España)</span><br /><br />Y allí,<br />deshojaíto<br />mi corazón se abrasa<br />con tu suspiro.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">María García Esperón (México)</span><br /><br />El verso que añado,<br />el verso que escribo,<br />será el verso libre<br />que tejo contigo,<br />con el hobre pobre,<br />con el pobre niño,<br />con el poeta sabio,<br />con el sabio amigo<br />que me anima siempre<br />a soñar destinos...<br />Con ellos, los versos<br />son vivos, sencillos,<br />no precisan normas,<br />calificativos,<br />son versos del alma<br />y abren los caminos.<br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(51, 204, 0);">Rosa Serdio (España)</span><br /><br />Bajo del puente<br />llora el camino<br />y por tus ojos<br />se ahoga el río.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">María García Esperón (México)</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Los nuevos colores de la vida</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Algo que no es verso,</span><br /><span style="font-style: italic;">sino nada más</span><br /><span style="font-style: italic;">una pesada lágrima oscura</span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S1h7M_0UetI/AAAAAAAAE0w/Lv33kUtkqBA/s1600-h/maria-mach.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 162px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_StCHRqns4u8/S1h7M_0UetI/AAAAAAAAE0w/Lv33kUtkqBA/s320/maria-mach.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429224814014659282" border="0" /></a><br /><br /><br />En el salón de clase platicaban los muchachos:<br /><br />—¿Ya saben sabes cuáles son los nuevos colores de la vida?<br /><br />— Sí, a mí me gusta el <span style="color: rgb(0, 153, 0); font-weight: bold;">verde</span> Lorca<br /><br />— A mí el <span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">azul</span> Neruda<br /><br />—Y el <span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 204, 0);">amarillo </span>Reyes, ¿qué les parece?<br /><br />—Ah, ese es como un sol bonito.<br /><br />Y a ti, preguntaron al amargado de siempre,<br /><br />el que nunca falta, ¿cuál es tu color?<br /><br />Aquél levantó la mirada y<br /><br />dijo a bocajarro:<br /><br />—Mi color es el <span style="font-weight: bold;">negro</span> Haití.<br /><br /><span style="color: rgb(51, 204, 0); font-weight: bold;">Marco Aurelio Chavezmaya (México)</span><br /><br /><br /></div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-18465670974321230622010-01-19T21:09:00.000-08:002010-01-19T21:17:34.169-08:00Vengo del Norte III, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/sHtJOaoy1O0&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/sHtJOaoy1O0&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br />Vengo del Norte<br /><br />III<br /> <br />YO soy el mensajero de los atardeceres,<br />de las horas granates que apiñan las frambuesas.<br />Soy la hora que nunca regresará a su sitio.<br />Soy el conquistador. Soy el atardecer. Vengo del Norte.<br /> <br />El ganado está manso como un pantano de oro<br />porque el mundo es pastor en esta orilla<br />desde hace muchos siglos,<br />yo lo vi merendar manteca y miel silvestre.<br />Algún día tendremos una casa,<br />algún día seremos dueños de una pomarada<br />donde la eternidad despierte con los gallos<br />y te ayude a peinar a nuestros dos mil hijos.<br /> <br />Vengo del Norte como la blanda niebla<br />que masticáis vosotros en las bodas del viento,<br />como el rostro moreno de la brea con que encendéis<br />los libros de la noche,<br />como las golondrinas que escapan de las cuadras<br />al reventar la seta del otoño.<br /> <br />Ella llora porque ha dejado atrás una cruz de violetas<br />encima de su raza,<br />porque sabe que aquí ahorcará su memoria<br />en esta lluvia de árboles que no hubieran nacido.<br /> <br />Los pastos están rotos,<br />pero traigo un arado con los dedos de un dios<br />que arañarán la tierra hasta tocar los huesos del primer<br />enterrado.<br />Ella rota un molino cada vez que me mira<br />para pedirme amor entre la hierba alta,<br />cada vez que me sube a los graneros donde la voz<br />deposita su harina indescifrable.<br /> <br />Os traigo una noticia envuelta con hojas de castaño,<br />una noticia fresca<br />que necesita tiempo debajo del estiércol,<br />pero será tan grata como la novia nueva<br />que grita cuando rompen su blanca idolatría.<br />Ayudadnos a descargar nuestra carreta;<br />que ella se pose despacio<br />como una edad que acaba de romperse las piernas<br />y necesita esclavos para bajar la vida.<br /> <br />Veo que está la noche cantando como un grillo<br />y que vuestras esposas han encendido el fuego.<br />Podéis iros,<br />que el vino sólo tiene un momento como las decisiones.<br />Mañana volveremos a vernos<br />cuando el rocío enmarque cristales a otro día<br />y amanezca de nuevo la palabra distancia.<br /><br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br /><br /><a href="http://www.portaldepoesia.com/Biblioteca/Aurelio_Vengo_del_norte.htm">Vengo del Norte</a> en portaldepoesia.comMaría García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-39207375810911731802010-01-19T21:03:00.000-08:002010-01-19T21:16:13.341-08:00Vengo del Norte II, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QO5cKtDFd2s&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/QO5cKtDFd2s&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Vengo del Norte</div><div><br /></div><div>II<br /><br /><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>De dónde soy, me pregunto a veces, de</i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>dónde diablos</i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><i>vengo, qué día es hoy qué pasa.</i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Pablo Neruda</span></div><br /><br /><br /><br />VENGO del Norte,<br />de donde la tristeza tiene forma de alga,<br />de donde los siglos son muy anfibios todavía,<br />de donde las grosellas son un veneno puro<br />para beber un trago cada noche.<br /><br />Vengo de allí a conquistar paisajes malheridos,<br />a dar voz a los ecos de estos valles<br />que nunca se han hablado más que con señas de humo.<br />Ella viene conmigo,<br />con todos los caminos enroscados al cuello<br />y una perla de hambre colgada de su frente.<br />Quiero vallar aquí la eternidad para todos los míos,<br />para todos los hombres que desciendan de un padre<br />carpintero,<br />para todos los muertos condenados a girar esas aspas<br />del eterno retorno.<br /><br />Mirad aquellas tierras, aquellas plantaciones<br />de pájaros mojados,<br />mirad aquellas granjas donde todos los días<br />el sol devora el pan.<br />Mirad y, por última vez,<br />podéis llorar al pie de los lechos del trigo<br />que agoniza.<br />Porque vengo del Norte,<br />de donde nunca anidan las cigüeñas<br />porque las torres tienen que apuntalar el cielo;<br />de donde el frío habita el carbón de los lápices<br />y hay una flor gitana que cura el desencanto.<br /><br />Vengo de allá,<br />de un paseo marítimo alumbrado con gas de calaveras<br />y estrellas de carburo.<br />Ella viene conmigo porque lleva en el vientre<br />más de doscientas conchas<br />y un hijo sin edad como los faros.<br /><br />Ahora la prisa está bajando su marea,<br />ahora las caracolas tienen un rey de nácar,<br />ahora cada ola desemboca un destino<br />y yo os vomitaré un mar<br />para que nunca más os encontréis solos,<br />para que los auspicios os lleguen en botellas<br />y podáis escribir al horizonte.<br /><br />Vengo del Norte,<br />y sé un poco del trayecto de la muerte<br />porque allí desembarcan sus galeras.<br />Escuchadme y seguidme,<br />os traigo grana verde de la palabra<br />que sangran los manzanos<br />y dentro de unos años nuestra felicidad podrá estar<br />muy madura.<br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br /><br /><a href="http://www.portaldepoesia.com/Biblioteca/Aurelio_Vengo_del_norte.htm">Vengo del Norte</a> en portaldepoesia.com<br /><br />Realización: María García Esperón<br />Música: Diálogos, Manolo Sanlúcar.<br />MMX</div>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3140582498591267092.post-37387731631886604632010-01-19T07:51:00.000-08:002010-01-19T09:02:20.827-08:00Aunque bajo la tierra, de Aurelio González Ovies<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/NDtPBZQHTtQ&hl=es_MX&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/NDtPBZQHTtQ&hl=es_MX&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Vengo del Norte<br /><br /><br /><br />Accésit del Premio Adonais 1992<br /><br />XX<br /><br />Aunque bajo la tierra<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Aunque bajo la tierra</span><br /><span style="font-style: italic;">mi amante cuerpo esté,</span><br /><span style="font-style: italic;">escríbeme a la tierra</span><br />Miguel Hernández<br /></div><br />ALGÚN día se posarán los pájaros a cantar<br />en tus brazos,<br />a descubrir que somos los náufragos del tiempo,<br />los herederos de una canción de amor<br />que se escuchaba en las brumas del norte.<br /><br />Esta es la última primavera que estaremos juntos,<br />ésta es la última parada que precede al recuerdo,<br />éste es el tren que sale de la vida<br />a cada siempre en punto,<br />ésta es la noche que nos queda para romper en hijos.<br /><br />Te irás y yo me iré,<br />pero te llevaré, te llevaré conmigo,<br />te enterraré conmigo a la sombra de un roble<br />milenario<br />y allí tendrás pastores que cuiden tus cenizas<br />y verás la oquedad montañas<br />y te despertarán los gallos de los dioses.<br />Todos los lenguajes quedarán sin tu nombre<br />y entonces las palabras brotarán en los prados<br />y arrancarán tus sílabas deshojando te quieros.<br />Hay alguien en el viento que recoge tu semen<br />y lo esparce a lo lejos. Hay alguien<br />que prohíbe tu mortal hermosura.<br /><br />Te irás como una hora de labranza<br />dejando surcos llenos y un retorno.<br />Te irás como un camino hacia las estaciones.<br /><br />Has sido tantas cosas que quedarán vacíos los sonidos<br />y morirán los números.<br />Pero estarás conmigo,<br />te encontraré un paisaje donde tus ojos crean<br />que la muerte es la vida en otra parte<br />con el mismo manzano, la misma casa al norte,<br />los mismos rostros gratos y el mismo perro.<br /><br />Algún día los ríos terminarán enteros en tu boca<br />y molerás de nuevo esa nostalgia que madura en agosto<br />entorno a los maíces y a las romerías.<br />Tendrás jóvenes llenos de salud<br />que adorarán el árbol y encenderán sus fuerzas<br />en las paganas noches de solsticio.<br />Tendrás enamorados<br />y bueyes que carreten su ajuar a otro destino<br />y bosques silenciosos<br />y casas encaladas con sus cuadras, su estiércol<br />y su niño comiendo el primer bocadillo.<br /><br />Te llevaré conmigo<br />a una lluvia que caiga sin rozar los balcones<br />a que se asoma el tiempo<br />para decir el nombre del que ha sido elegido;<br />a una noche estrellada<br />donde sobren los faros y te vean los barcos<br />desde la lontananza.<br /><br />Esta es la última vez que te veo llorar<br />sobre la historia.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">(A quienes quiero, ellos lo saben)</span><br /><br />(C) Aurelio González Ovies<br /><br /><br /><a style="font-weight: bold;" href="http://www.portaldepoesia.com/Biblioteca/Aurelio_Vengo_del_norte.htm">Vengo del Norte</a><br /><span style="font-weight: bold;">Edición electrónica en portaldepoesia.com</span>María García Esperónhttp://www.blogger.com/profile/12473968844626774109noreply@blogger.com